Proust en las noches del Thyssen
Publicado en El Asombrario y publico.es, 24 de abril de 2025 Aún no son las nueve de la noche, pero la fila de gente que aguarda a que el Thyssen abra sus puertas ya recorre la acera hasta la esquina. Como si fuera un hecho extraordinario, no llueve, y el cielo a esta hora, de un color añil pálido, surge entre bosques de nubes grises iluminado por la ciudad. Parece un cuadro. Detrás de mí hay dos mujeres malagueñas que han venido de fin de semana, me cuentan, y están cansadas porque ayer estuvieron en El Prado y hoy en el Reina Sofía y luego de compras. Detrás de ellas charla una pareja de franceses, y detrás de los franceses hay un pequeño grupo de orientales que no se han quitado sus sombreros de lluvia. Y detrás la cola continúa pegada a la pared como un animal perezoso, evitando a los viandantes que bajan y suben por la acera. Pero nadie se impacienta; no llueve y todos parecemos personajes detenidos en esta escena un poco parisina —el brillo de la calle mojada...
